借给你一枚想家的月亮

年关已到，那枚高高在上的月亮，一定经过太多人的凝望才变得愈加明亮。看过月亮的人最先埋下头去，用一双手蒙住潮湿的眼睛。在寒冷的冬天，每一个想家的人，都要下一场思乡的冬雨，指缝里的月亮已经模糊了世界的所有，可是却无法模糊自己遥远的村庄、村庄里年老体弱的父母和牵念里慢慢成长的孩子。

村庄在风里就是风里的村庄，村庄在雪里就是卧雪的村庄。风不会把雪吹走，风不走雪也不走，风和雪是同谋。卧雪的村庄被风越吹越冷，被雪越埋越深；因为还有人守着，再大的风也不会把村庄吹走，但是故乡却会在梦里使劲地摇晃起来。

柴垛被雪藏起来，道路被雪藏起来，小鸟的食物被雪藏起来。只有家的方向，雪是藏不住的。

就是雪和风商量好了不走，家的温暖也是藏不住的，看那屋顶的炊烟，一直都是扶摇向上的。风的手势多么冷酷，炊烟的腰也是只弯不断。

你看见孩子在扫雪了吗，哈着冻红的小手。其实孩子更想扫出一条通向你的道路，迎你回家。在年关，想家的人，谁的怀里都会拥有一片哭泣的海。只是那哭声被压得很低很低，像被大雪压矮了的村庄。

我把月亮擦得再亮一些，借给你吧，让它把你想家的路，照得更辽阔一些吧。

每一张票根上都写着故乡的名字

票根已经在手里了，悬着的心落下了一半，另一半，不回到家里说什么都是落不下来的。

你把这张写着故乡名字的票根紧紧地捂在胸口，欣喜还是把泪水引了出来；故乡的名字离心很近，其实故乡还很遥远，隔山隔水，隔冰隔雪，你也只是在记忆里抚摸故乡的轮廓。你打开手心，用目光抚摸着票根上的名字，一遍又一遍，故乡在你的眼里不断地清晰，不断地模糊……候车室里，所有拿到票根的人都和你有着一样的心情。他们的票根上也写着自己故乡的名字。在年关，几乎所有等着回家的人，都会把故乡的名字擦得跟月亮一样明亮。

时间过得很慢。慢得让人有烦躁的忧伤。你在心里焦躁地想，时间一定在偷懒。可是你又不停地安慰自己：回家的列车，一定会正点发车……

你轻轻地闭着眼睛，使劲地把那张小小的票根攥在手里，仿佛故乡的钥匙就等在里面。好像你再打开手心，就能打开久违的家门……

所有的列车都通往家的方向

所有的列车都通往家的方向；所有的列车都叫“故乡号”。每节车厢里，乡愁都座无虚席。

如果在这个时候给每个人用X光透视一下，你一定会惊讶地发现每个人的心上，都有一对小小的翅膀。尽管列车的速度已经达到归心似箭的程度，想要回家的人还是嫌慢。家乡的父母被牵挂与惦念煎熬得心血枯槁。他们老了，好像什么都干不动了，可是还能用苍老无力的身躯给儿女守着一个家，让儿女在疲于奔波的生命中有个温馨的念想和踏实的依靠。有父母守着的地方，我们都叫它老家。只有老家，才能让漂流的灵魂找到温暖的归宿。

所有的列车都通往家的方向，它们过山过水过风雪。它们用速度喊醒了冰冷的铁轨，它们都是“故乡号”列车，把每一颗焦灼里渴望到达的心，一刻不停地送往故乡的方向……

回家过年吧

风还是很多，哪一道皱纹没有风划伤的痕迹？它们善于雕刻岁月，却雕不出岁月如歌，只会用呼啸的方式大吼，或者用大吼的方式呼啸。有风的日子，村庄都会看见自己飘摇的影子。而它的影子，很快就被一场又一场雪盖上洁白的辽阔。

今年的雪有些早，来了也不走，就躺在大地上看天，看它的同伴啥时候还来。它不管回家的人在雪路上多么难以行走，也不管老人在雪堆里抱柴多艰难，更不管可怜的小鸟把饥饿的哀鸣挂在那根枯枝……它只管在单薄的阳光里睡，在稀薄的星光下睡，远方回家的人不把春天带回来，它是绝对不会醒的。它不醒，春天住在哪儿啊？

所以，远方的人，要收拾好所有的心情，把那些暖暖的、动人的情愫，都把它们打进你的背包，赶紧回家过年！

你们回来了，春天就会跟在你们的身后，像一群急着长大的孩子，叽叽喳喳地就学会了鸟叫，然后又长出来要飞的翅膀。

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